Huelga museo bellas artes bilbao
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El arquitecto frank gehry hace un gesto de dedo corazón a un periodista
Miembros del personal de limpieza del Guggenheim Bilbao formaron una fila frente a la entrada del museo este fin de semana como parte de la acción “¿Es el trabajo de todos igual de importante?” (todas las fotos son de Urtzi Canto para Art Builders Group; cortesía de Art Builders Group)
Tanto los lugareños como los turistas se paran habitualmente frente al Museo Guggenheim de Bilbao para maravillarse con su reluciente estructura posmodernista diseñada por Frank Gehry, construida en 1997 con un coste de 100 millones de dólares. Este domingo por la mañana, los visitantes de la institución artística fueron recibidos por un espectáculo que normalmente se esconde detrás de su reluciente fachada: 12 miembros del personal de limpieza del Guggenheim Bilbao, que ganan sólo 5 euros (~5,65 dólares) por hora para fregar el atrio del museo, las salas de exposición, los baños, las oficinas, los pasillos, los almacenes, el auditorio y otros espacios interiores.
Mientras subían uno a uno a lo alto de la enorme escalera que lleva a la entrada del museo, formando una fila espaciada que no bloqueaba el acceso pero obligaba al público a enfrentarse a su presencia, cada trabajador pronunció la misma pregunta: “¿Es el trabajo de todos igual de importante?”. La provocadora pregunta, impresa también en sus camisetas blancas a juego, es el título de la protesta-performance que organizaron con el artista Lorenzo Bussi, que utiliza el alias del colectivo ficticio “Art Builders Group” para subrayar el carácter colaborativo de su trabajo.
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Hace dos décadas, pocos creían que la mugrienta y deprimida Bilbao tuviera lo necesario para albergar un museo de arte de renombre mundial, pero en su primer año tras la apertura en medio de una gran polémica en 1997, 1,35 millones de visitantes acudieron al Guggenheim Bilbao. Desde entonces, la cifra anual se ha mantenido en torno al millón, y el museo ha insuflado nueva vida a lo que antes era una ciudad moribunda.
Ahora las palabras Guggenheim Bilbao parecen encajar perfectamente. No hay ninguna contradicción en combinar el nombre de la marca mundialmente conocida de museos de arte encajados en una arquitectura espectacular con el de la arenosa y postindustrial ciudad vasca. La prueba está en los millones de personas que desde 1997 han hecho lo que ya es una peregrinación casi obligatoria para los curiosos de la cultura para ver las olas de titanio de Frank Gehry y las obras de arte de su interior. Pero cuando surgió la posibilidad de que Bilbao albergara un Guggenheim, a finales de los años 80, la idea no caló en todos.
Juan Ignacio Vidarte, director general del Museo Guggenheim Bilbao, recuerda que todo empezó en una ciudad que necesitaba un respiro, pero en la que la actitud predominante ante una idea tan extravagante era de “escepticismo”. Con el desempleo disparado en medio de la decadencia urbana, los cursos de agua contaminados y los espacios verdes degradados, Bilbao no parecía tener los ingredientes adecuados para atraer a un rebaño de amantes del arte internacional. Utilizar un proyecto cultural como motor de una transformación económica era una idea extremadamente audaz, algo que, según muchos observadores, nunca se ha llevado a cabo de la misma manera en ninguna otra ciudad del mundo.
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Todo parecía tan encantador, tan inocente. Y sin embargo, días antes de la inauguración del emocionante Museo Guggenheim Bilbao de Frank Gehry en octubre de 1997, un grupo de separatistas vascos que se hicieron pasar por jardineros plantaron una docena de granadas teledirigidas en macetas en las patas de Puppy, una escultura topiaria de 43 pies de altura de un West Highland Terrier del artista estadounidense Jeff Koons. La escultura pretendía ser un complemento ingenioso y simpático a las sensacionales curvas revestidas de titanio del museo de 100 millones de libras (164 millones de dólares) que se levanta en los viejos muelles del antiguo puerto vasco frente al turbulento Golfo de Vizcaya, a 200 metros (322 km) al norte de Madrid.
La idea de ETA (Euskadi Ta Askatasuna, o Patria Vasca y Libertad) había sido hacer estallar las granadas en la noche del 18 de octubre de 1997, destruyendo Puppy y, de paso, matando al Rey Juan Carlos I y a la Reina Sofía de España durante la ceremonia de inauguración. La policía local frustró el complot, aunque no sin un tiroteo con los “jardineros” de ETA que dejó un agente muerto.
El Guggenheim Bilbao fue acusado por sus detractores vascos de ser un símbolo del imperialismo. Pero, más que ningún otro edificio en esta región del norte de España, que lleva mucho tiempo en disputa, prometía traer no sólo arte y cultura, sino inversiones y millones de visitantes a una ciudad portuaria que llevaba mucho tiempo de capa caída. ¿Funcionó? Vaya si lo hizo. Frank Gehry, el brillante y a menudo exuberante arquitecto californiano, había dado forma a un edificio que entusiasmó a gente de todo el mundo, entre ellos críticos, políticos, economistas y colegas artistas. Pagado por el gobierno vasco, generó suficientes ingresos en sus primeros cuatro años para amortizar su coste de construcción. Desde entonces, ha dado beneficios.
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La exposición sigue una cierta cronología. La segunda planta alberga, fundamentalmente, obras de gran formato, como el mural de Sol LeWitt expuesto en la galería para la que fue creado específicamente por el artista o la serie de obras de Anselm Kiefer, presentadas en la galería para la que fueron adquiridas.
Como complemento a las obras anteriores, se encuentran las obras site-specific de las galerías 101 y 104, encargadas de acuerdo con una de las políticas fundamentales de adquisición del museo: La instalación para Bilbao (1997) de Jenny Holzer y el grupo escultórico La materia del tiempo (1994-2005) de Richard Serra. La exposición también conduce a los visitantes al exterior para explorar obras en el recinto del museo que entablan diálogos provocativos con su entorno: La volátil Fuente de Fuego de Yves Klein (1961, fabricada en 1997) y la Escultura de Niebla #08025 (F.O.G. ) (1998) en el estanque; la monumental Maman (1999) de Louise Bourgeois, Tall Tree & the Eye (2009) de Anish Kapoor y Tulips (1995-2004) de Jeff Koons con vistas al río; Embrace XI (1996) de Chillida en la terraza del segundo piso; Puppy (1992) de Koons en la plaza del museo; y Arcos rojos / Arku gorriak (2007), la intervención de Daniel Buren en el puente de La Salve.
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